Yo canto.

La última maestra de canto que tuve, me había dicho que lo más importante al cantar era reflejar el sentimiento de la canción que interpretaba. Mi maestra hubiera estado de acuerdo en que lo más importante al cantar es empaparte de los colores de la melodía, envolverte en la música y no interpretar la melodía… sino SER ella. Poco a poco aprendí a envolverme, para actuar y sentir diferente cada 3 o 4 minutos, dependiendo de la duración de las canciones que cantaba. No siempre actuaba; a veces sólo interpretaba mis sentimientos, adecuaba las letras a mi situación actual; como todos.  

La luna (ignorada por muchos) salió esperando que alguien la contemplara, cuando empecé a cantar una de mis canciones favoritas; letra de amor, de enamoramiento. Inevitable fue recordar aquellos obscuros ojos de nuez que solían mirarme expectantes, curiosos y a veces indiferentes. Levanté la mirada y le sonreí a la esfera manchada que iluminaba en ese instante mi faz y mi canto. Seguí mirándola hipnotizada, aparentemente sin pensar en nada, transportándome al vagón de los recuerdos que hablaban de él y sólo de él.

Seguí cantando, no recuerdo qué. Ausente, hipnotizada, pero consciente.  Un hueco sonó y resonó en mi canto. Ya no podía mirar esos recuerdos como antes, ya no podía palparlos y reír junto a ellos, ya no podía hacerlos míos, ya no podía cantarles. Tal vez nunca debí de haberme apoderado de ellos, tal vez en realidad nunca fueron míos y sólo eran pruebas de acontecimientos sin mayor importancia. Sí, tal vez los subestimé, los sobrevaloré. El vacío en las notas que yo emitía trataban de anunciarme algo que pudiera ser un cambio, una ruptura, un olvido.

El operístico abismo que canto sigue ahí constante, esperando su final, esperando tocar el fondo de las tinieblas para después poder seguir actuando, sintiendo y envolviéndose. Para después poder levantarse e interpretar plenamente.